LO QUE NUNCA APRENDÍ

17 Sep

lo-que-nuna-aprendi

 

En alguna extraña nebulosa

construyo razones.

Razones ovilladas en la fuente Hebe

Razones emborronadas en páginas de ceniza

que solo añoran el perfume de la lluvia

Hace tiempo que el ruido del mar no danza en mis   oídos

ni el olor de la arena golpea mi cara.

Hace  tiempo que no visto muñecos de cartón

ni juego a la ruleta.

Por eso y no por otro motivo

que el verano acabó

y

que no hay otra resurrección

de la carne

que el verano.

y me busco en sucesivas iluminaciones.

y  me  pongo viejos vestidos

y  repaso los hilos mal cardados de la memoria

Interrogo a los espejos

que  me devuelven la imagen de la que soy

no de la que creo ser.

Y ya  nada es lo mismo.

En el más crudo silencio

dormitan las huellas de los que me habitaron

las experiencias que  me han  consumido

las pisadas de los días

los aceros del tiempo

los senderos de la noche

los  volcanes del miedo

y

las mentiras de las hadas.

Ahí.

Ahí, en la cinta que recorre el viento,

la memoria convoca a las  palabras

que  indiferentes

como estrellas de siete puntas ruedan  hacia una  tinaja hueca.

mas como el ruido del vacío me produce pánico

de mi pañuelo estallan  preguntas

que parten en dos el silencio de las cosas.

 

ETERNO

18 Ago

PIMARI SE HACE SOR

5 Ago

boukoski

Ya sé que no se lleva, pero si mi amiga  Pimari  así lo quiere, yo la aplaudo.  Aplaudo y  apoyo su decisión   de hacerse Sor. En cuántas ocasiones  he pensado yo dar ese paso: Ponerme unos sayos de áspero dril, toca bien encasquetada  hasta las cejas , colgarme un  rosario de madera de boj y a las tantas de la madrugada  entonar salmos  gregorianos  por cualquiera de esos bellísimos  claustros románicos . Miles,  miles de veces lo he  sopesado, sólo que lo he ido dejando, lo he ido dejando y ahí  está, muerto de  risa. En fin, que lo de Pi no puedo negar que me ha dejado noqueada. Para mí que han sido  los petas y las  lecturas  lo que la ha llevado camino del convento.  Tanto peta y tanto leer no puede ser bueno para la cabeza. Mucha gente lo dice. Desde luego, cada vez  veo con más claridad que los caminos del Señor son inescrutables e imprevisibles y que  quien menos imaginas te hace un zurcido. A Pi le han recosido  el pensamiento todos esos escritores que lee y relee sin descanso.  Que no sé cómo no está más loca de tanto andar revuelta  entre letras.  Últimamente le ha dado por un autor aragonés,  un tal Manuel Vilas.  Tan aturdida ha  quedado  con su novela   «El luminoso regalo»    que creo que ha sido la gota que ha colmado el vaso. Un vaso  ya rebosado  tras la lectura de los dos Trópicos  de Henry Miller y las obras completas del gran Bukowski. ¡ Pobre Pi!. A pesar de todo ojalá  encuentre lo que busca y arda en el amor, como la Santa, pues todo no  ha de ser mundano y eso ahora ella lo sabe . Mas como lo cortés no quita que el panizo se haga bien alto, quiero dedicarle este post: Para ti, amiga mía, que pronto dejarás de ser Pimari para convertirte  en Sor Águeda Virtudes del Sagrado Calvario. Me encanta el nombre que has elegido,  aunque un poco pasado de concentrada flagelación. Águeda, corazón, que seas feliz en el monasterio. Deja la cabeza quieta in seacula seaculorum. Tú  canta, reza, contempla las musarañas y no hagas ni caso si el Mundo arde por las cuatro caras.

NOCHE DE SAN JUAN

7 Jul

Bueno pues ahora porque me da la gana, la pongo. Porque aun pareciéndome una de las más hermosas canciones de amor que conozco, ya casi la había olvidado.  Sonó  la noche de San Juan en el Parque Bruil mientras la hoguera los iluminaba a todos. Cuando saltaron las llamas, cuando bailaron  las brasas y cuando pidieron al fuego  lo  que el fuego no podía darles. Pero  la música, y la noche los hizo benditos y poderosos. Tan benditos y poderosos  que llegaron a olvidar  que la esperanza es la más perversa de las emociones, y que no hay que esperar nunca nada, de ningún estado ni de ningún dios.  En su éxtasis se atrevieron a soñar  y  creyeron que una mañana  cualquiera,  la Vida iría a despertarlos con un beso en la  boca.

Ya es 7 de Julio, cada uno es cada cual y cada cual en su sitio. Milagrosamente aquella noche la felicidad duró algo más de cinco minutos, que como todo el mundo sabe,  es lo que dura la felicidad.

Ah, y que nos bajen la caló.

 

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ORACIÓN

23 Jun

amapolas

LA HERIDA

4 Jun

ube

Ahora por fin hallaste

el centro exacto de la belleza

el centro exacto de la página no numerada

el centro exacto de la palabra no dicha

el centro exacto de la vibración de la tierra,

los veinte dedos contando historias de arena

y

los veinte versos en llamas.

Escrita tienes la herida de siglos

en la palma de la mano

la herida de siglos

que marca tu mirada

contra un muro sin ventanas

la herida de siglos

caminando firme

siete pasos delante de ti.

La herida

licuada

hasta ser un garabato,

o

un grito oscurecido

por miedo al infierno juicioso

de los mandatos.

La herida de siglos.

Ahora reivindicas

la suma imperfecta,

un abanico con aletas de pez

los zapatos con resortes de payaso

y el vértigo del vuelo en los trapecios.

Y si casta has de ser

nunca lo sabrás,

pues desnuda caminas por las calles

para escándalo de los ciegos.

 

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AY… PENA, PENITA, PENA

29 May

la tira

La Tira: Ignacio Ochoa.

MI RECREO

12 May

Yo ya venía trasteada por la manía de leer. Me dio por escribir, como podría haberme dado por sentarme con una silla plegable debajo de un manzano. Igual. Casi nadie de mi entorno lo sabe. Quedé escamada cuando en un momento de flojera compartí con alguien  la extravagancia y me salió por la esquina de los caracoles.   «¿ ganas algo de dinero con esto?»,  me dijo, sobrado de guasa.  Hice como que tenía una piedra en el zapato y me puse a contar los listones de un andamio que teníamos enfrente. Calladica más guapa. No tuve dudas de que cualquier explicación, se estrellaría contra un muro y  volvería despojada del sentido que yo hubiera pretendido darle. Hecha trizas. Si en ese momento se me ocurre decir, que lo que de verdad me sulibeya y me levanta los pelillos de la emoción es lo inútil , los platos de la mesa se ponen a bailar la samba, y el título de tonta no me lo quita ni san Judas Tadeo.

A ver. A ver si anudo el hilo, enhebro y voy a lo que realmente quiero contar, aunque de alguna manera mucho tiene que ver con lo inútil. Resulta que mi poema «Sólo Sal» ha sido publicado en «CIZALLA, un fanzine lanzado en apoyo a los refugiados. Además ayer día 11 de Mayo formó parte de un espectáculo en La Bóveda del Albergue. «Sólo Sal», sonó acompañado por la danza de Laura y la percusiones de Marwan con su darbuka. «Artistas en solidaridad» se llama el colectivo que promueve estas actuaciones. ¡ Uyyy lo de artistaaa…! Mejor me quedo a unos cuentos metros del umbral de ese Templo Sagrado. A pesar de todo voy a ponerme un poco farruca, porque sé que mis poemas tendrían voz, y serían bien recibidos en ámbitos donde la música, la poesía o la magia tienen su lugar. Espacios como La Pantera Rosa, La Campana De Los Perdidos, La Casa De Zitas etc. Mis amig@s, que ell@s sí son poetas, se han cansado insistirme. Igual algún día. No sé. Por ahora me siento cómoda aquí, juagando con las palabras, en este sitio casi furtivo.  El sitio inútil de mi recreo.

He intentado poner este video y me ha resultado completamente imposible./ Ver si os mola lo inútil y sino os mola también.

http://http://www.rtve.es/drmn/embed/video/2187130%22

http://http://www.rtve.es/alacarta/videos/pagina-dos/pagina-2-entrevista-nuccio-ordine/2187130/

SOLO SAL

24 Abr

EXPOSICION DE LEIRO EN KIOSKO ALFONSO DE A CORUÑA

Cada día una dentellada

el turbión furioso de un basilisco

que borra la tierra,

la nota hostil que se estrella

contra los vidrios del mar.

Girando.

Girando sin descanso,

quebrándose

en las profecías del sol

en las gaviotas del hambre

en las estampidas del frío

y de la lluvia

y del barro

y de la sal en la boca del mundo.

Alargados los dedos de nuestras manos,

alterados e irreconocibles nuestros rostros

bestias debemos parecerles

bestias en lugar de hombres.

Mas el giro arrastra su cólera

dibujando un paisaje oblicuo

de vértices azules.

Gira impenitente,

gira, gira, gira

y quema ayeres estelados

y propaga la noche en círculos con astillas

y sólo deja un baleo de sal sin destino.

 

23 DE ABRIL

23 Abr

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El Libro: Los libros, como motores de la imaginación y del conocimiento son muy importantes. Si sólo estamos pendientes del mendrugo de pan nos hundiremos. Podremos sobrevivir físicamente, pero como personas nos perderemos. Si dejamos de pensar, de leer, de soñar los tiranos habrán vencido. Hoy más que nunca la cultura es un bastión de resistencia.

«La bibliotecaria de Auschwitz»